Acidez en el esófago y olor avinagrado a ingle

                                                Verso prosaico o prosa poética por Arnulfo Noriega

Foto del día que Pipilotti Rist me enseñó el vídeo en el que hace flotar un pene como una anémona marina en la Fundació Miró. 

Cabizbajo, cariacontecido,
reducido a cenizas,
sin alas de Fénix,
Sin rastro de haber sido,
algo, lo que sea, feliz
La acidez en el esófago,
ojos inyectados en sangre,
el estómago de Alberto que le llama, llamas.

¡Llaman!
Alberto se sigue tocando la nariz,
literalmente,
literariamente, nada,
lee, notícias, libros en lenguas vivas,
grafomanía sin manía,
grafo, grifo, glifos, gafe
se dejo llevar por la melancolía y la depresión periodística

Alberto,
escribe,
Tienes que seguir viviendo,
cabrón, además sabes que te quedaste de chiripa,
Ah, chingá, qué haces. qué dices,
haz esto, y lo otro
no escribes nada
nada más,
Ve al agua
escribir,
ser alguien,
el Caribe,
eso y cristalizar una ezquizoide manera de ver,
el Mediterráneo,
no, nada es verdad,
sólo un amigo imaginario,
una cosa común a todos,
locura,
llamas de las yemas de los dedos.

!Llaman!
Llega un mail
Notificación

__ Puta vibración
__ Déjenme,
__ ¿Sí?

__ Vuelvan

Lo sabía
¡Llaman de nuevo!
Lo sabía,
Ahora ya no sabe
Joder, ahora siente que tiene que impostar la voz,
esconder suverdad
amagar el cansancio de su garganta,
optará casi siempre por recorrer con el pulgar el camino de colgar,
soez, vulgar, sucio,
mano en pantalón,
Al Bundy mode on

Vuelve a colgar, colegiarse y colgarse y colgarse y colgarse...

La gravedad también se apodera mi cuello,
La de Einstein, no
la de las cuerdas (vocales)
Grave
Doctor soy amnésico, ¿es grave?
No, señor, es esdrújula

El humor, esa venganza del pobre al rico.
Sus zapatos de payaso,
Renqueantes sus pasos,
¡dónde quedó el niño?

Qué son esas aftas,
furúnculos en las comisuras de enfínteres varios,
olor a grasa, ombligo, cerúmen,
picores en la parte anfibia de los dedos,
esas enfermedades,
ese sarro,
ese olor avinagrado a ingle,


Piernas cansadas de patear,
que añoran patear, sí
A lo Abbey Road,
Esos pies descalzos de McCartney,
quizás en una cultura significan
que uno adoptará aire de señora
señora cansada,
seguro era eso

Y sus pies mutan,
se ahorman a sus zapatos,
a sus pasos pasados pesados de pisar fuerte y quedo en la vida
Alberto se ha hecho de nuevo,
como una pedrada se ahorma a una cara,
siempre es el culpable el otro,
lo otro,
el yo es graaaaande,
y la verdad es que Alberto es tan frágil.
tanto,
que incluso
pasará con él,
como pasa con la cara de la gente,
al final, se acaban mereciendo su cara,
La carne siempre pierde las batallas,
derrota implícita de la condición humana,
Los pies,
fetichismo extraño el suyo,
pues los había obviado,
hasta hoy
que no son suyos,
como nada lo ha sido ni será,
y todo es cansancio,

Cansancio como uno de los grises que nos dejan sentir la negra sombra de la muerte
La muerte como un cansancio absoluta
estás cansado con seguridad absoluta
hoy dice que acabará con su puto blog,
mañana seguro se desdice


Tengo el poder de poner a todas las historias muchos tres puntos
Elipsis llenas de vida,
Desde mi cansancio
pasas que cosan,
asuntos circadianos,
y muchos jodidos tres puntos.
Once
El número mágico,


Cansancio...
lo cansino...
lo que cansa...
lo que tiene el hoy de anodino...

Culpa del aquí y el ahora de millones de personas...
él todo bien...
sólo cansado...
Odiaba a la gente cansada...
me pesa no sentirme de nada y nadie,
y ser parte de todo,
sin querer queriendo lo hizo,
se comprometió a entender algo,
alguna vez.
Pero perdió,
huyó, quizás...
A otro lugar...
Su lugar de loco,
su paz
lo que hace cuando pone tres puntos

(...)